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    沈时晚没接话。她来这儿的理由，没那么冠冕堂皇。

    车进入昆仑山区的时候，月亮出来了。

    从山脊线上慢慢升起来。

    先是一道白边，然后半圆，然后整轮。

    月光洒在戈壁上，泛着青灰色的光，像一块巨大的、蒙了灰的银器。

    山体的轮廓像巨兽的脊背，沉默地趴在地平线上，一道一道的，近的黑，远的灰，最远的几乎和天空融在一起。

    沈时晚摇下车窗。

    冷风夹着沙土的味道涌进来，干燥、凛冽，带着某种让人清醒的狠劲。

    她深吸了一口，肺泡被撑开，心跳快了几拍。这是高原的味道，是氧气稀薄到一定程度之后，空气里那种特有的“薄”感。

    它恨它，因为它让顾淮喘不上气。它也爱它，因为在这里，她离顾淮更近。

    马师傅看了她一眼：“沈博士，您来过高原？”

    “来过几次。”

    “那您知道这里海拔多少？”

    “现在大概三千五，”沈时晚说，“工地在四千六左右。”

    马师傅咂舌：“您记性真好。我最怕记数字，赵队长开会说的那些进度数据，左耳进右耳出。什么DK多少、ZK多少，听完了就忘。不像你们搞科研的，脑子里装的全是数字。”

    沈时晚没说自己记性好。

    只说：“习惯了。”她没说真话，她的记性好，是因为顾淮教过她：“在高原，每一个数字都可能救命。海拔、温度、气压、含氧量，你把它们记在脑子里，比记在本子上快。”她不仅记住了数据，还记住了他说这些话时的表情——认真的、但不较真的，好像在做一件很重要但不沉重的事。这就是顾淮和沈时晚的区别。他的认真是轻的，她的认真是重的。

    凌晨三点，车终于到了工地。

    工地在昆仑山腹地，一条河谷的尽头。

    远远能看到工地的灯光，不是城市的那种亮，是那种在黑暗中被圈起来的、像一小片嵌在暗色琥珀里的暖黄色光。

    灯光散成一片，分不清哪一盏是哪一盏，把整个生活区笼在一层薄薄的光雾里。

    沈时晚下车，脚踩在碎石地上，硌得脚底板生疼。

    空气稀薄得像被人抽走了三分之一，她走了两步就开始喘。不是剧烈的喘，是那种每吸一口气都觉得不够、像有什么东西压在胸口上的闷。

    马师傅说：“您先歇着，明天再……”

    “没事，”沈时晚调整呼吸，“先去看看气象站的位置。”

    “这都三点了……”

    “我看一眼就行。”

    马师傅看着她，沉默了片刻，没有再劝。

    他见过不少来工地的专家，大多数是先吃饭睡觉，明天再说。

    偶尔有那么一两个年轻的热血的，会迫不及待地想立刻投入工作，但他们的“迫不及待”通常持续到第一次上工地、第一次被风沙糊一脸、第一次被高原反应放倒。

    这个女博士不一样。

    她不是热血的迫不及待，她是沉着的、冷静的、好像她来这里不是来做客的，是来归队的。

    沈时晚跟着马师傅走到工地边缘的一块台地上。

    这里视野开阔，能看到整个河谷和远处的雪峰。

    月光下，雪峰的轮廓清清楚楚，山脊线上的每一道褶皱都看得分明。

    地面上已经架设好了自动气象站的基座，风杆、传感器、数据采集器都堆在旁边，还没安装。设备用防水布盖着，石头上压着边角。

    沈时晚蹲下来，揭开防水布的一角，摸了摸基座的水泥。

    已经干透了，表面覆着一层薄薄的霜。她用手指把霜擦掉，触到水泥粗糙的颗粒。

    干了，硬了，结实了。

    她的手指在水泥面上停了一下，像是在替那些还没装上去的传感器确认：地基是稳的，可以安家了。

    “明天一早我来装，”她站起来，把防水布盖好，石头重新压上，“这些传感器不能过夜，低温会影响精度。探头里的敏感元件对温度变化很敏感，零下十度以下放一晚，线性度会漂。”

    马师傅打了个哈欠，把自己缩进外套领子里，点了支烟提神。

    “行，都听您的。对了，您的住处安排好了，在项目部后面那排板房里，单间，有电热毯。赵队长特意交代的，说不能让沈博士冻着。”

    “谢谢马师傅。”

    板房不大，但收拾得干净。

    一张铁架床，床上铺着军绿色的褥子，褥子上面是白色的床单，床单叠得很整齐。

    床头一张桌子，漆面斑驳，但擦得很亮。桌上放着一瓶矿泉水和一袋压缩饼干，还有一张纸条，用透明胶贴在桌面上。

    纸条上手写的一行字——“欢迎沈博士，有事找赵队。”字迹潦草，但每一个字都写得很用力。

    沈时晚把登山包靠在墙角，没有躺下。

    她坐在床边，拿出那个黑色笔记本，翻到夹着照片的那一页。

    顾淮在祁连山脚下笑着，冲锋衣的橙色在灯光下显得格外鲜亮。

    她的指尖在那个笑脸上停了片刻，从嘴角到眼角，从眼角到眉梢。这个笑她看过很多次了，每一次看都觉得他在说——“没事的。”

    她把笔记本合上，放在枕头底下。窗外的风停了，又起了。

    她听了一会儿，判断风向和风速——西北风，大概四级，湿度低，未来十二小时不会有降水。

    这是她三年来自动运行的程序，只要听到风声，脑子里就会自动生成一份简报，精确到小时、毫米、摄氏度。不再需要她刻意去想，它自己就在那里。像心跳，像呼吸，像每一次闭上眼之后顾淮在黑暗里浮现出来的那个轮廓。

    她又闭上眼，这一次很快睡着了。

    梦里没有顾淮，没有风。

    只有一片灰白色的、什么都没有的空间。

    她站在那里，不知道自己在等什么，也不知道自己在找什么。

    她不知道自己是在云层上面，还是下面。

    第2章 我的云

    沈时晚是被柴油发电机的轰鸣声吵醒的。

    天刚蒙蒙亮，板房的铁皮墙壁被风吹得嗡嗡响。

    她看了一眼手机，六点二十，海拔四千六的含氧量让她的脑袋像灌了铅，太阳穴突突地跳。

    她撑着床沿坐起来，吃了一片布洛芬，灌了半瓶矿泉水，开始穿衣服。

    冲锋衣、抓绒内胆、保暖裤、雪地靴。一层一层，像把自己包进一个茧里。

    出了板房，工地已经活过来了。

    挖掘机在远处轰鸣，装载机来回穿梭，头戴安全帽的工人们小跑着经过，有人啃着馒头，有人端着搪瓷缸子喝热水。

    空气里有柴油味、尘土味、和某种说不出的、属于大规模人类活动的混合气味。

    沈时晚找到了项目部办公室——一栋稍大的彩钢板房，门口挂着“安全生产”的红色标语。

    推门进去，里面烟雾缭绕。

    一个五十多岁的男人坐在折叠桌后面，面前摊着一张工程图纸，嘴里叼着烟，正拿铅笔在上面画线。

    听到门响，他抬头，先是皱眉——估计以为是哪个工人不敲门就

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