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2027小说网www.2027xs.cc提供的《这也算修仙吗》第五十七章 九贤书，阴符经(第2/2页)
子放在老爷子照片正下方，罐口朝上。然后你站到供桌前，左手持朱砂笔，右手掐‘承露印’，闭眼，回想他教你写第一个字的样子——不是想他的脸，是想他握你手腕的力道，想他袖口磨出的毛边，想他呵出的白气在你额前结霜。等你手腕开始发烫，就用朱砂笔，在供桌正中画一个‘人’字。一笔一划，慢，但别停。写完最后一捺，罐中必有动静。若见青烟自罐口涌出，盘成槐树状，你就立刻跪下，喊他一声‘师父’。”
“师父？”我怔住，“他从来没收我入门……”
“他收没收，不重要。”张工声音忽然很轻，“重要的是，你心里认不认。玄门规矩，‘师’字不出于册籍，而出于心印。你若不敢喊，他就永远卡在那里。”
挂了电话，我抱着陶罐坐在槐树影里，阳光透过枝叶，在罐身上投下晃动的光斑。风过处，一片新叶簌簌落下，擦着我耳际坠地。我抬手摸了摸右耳——那里没什么异样，可就在指尖触到耳廓的刹那，一阵尖锐蜂鸣毫无征兆地刺入脑海，像一根烧红的针，直捅太阳穴。
我闷哼一声，手肘拄地才没栽倒。耳鸣持续了十几秒，退去时，舌根泛起浓重铁锈味。我吐了口唾沫，地上赫然一抹暗红。
不是血。是朱砂。
我盯着那抹红，突然明白了什么。
老爷子不是把“滞留频点”留在了自己脑子里。他是把它……渡给了我。
他早知道会有这一天。所以每年让我埋罐，所以教我辨百草、听松风、数星轨，所以在我十六岁那年，趁我练桩昏睡，用指甲在我右耳后刮下三道血痕，说那是“槐树根须”，能帮我“扎得更深”。
原来不是祝福。
是备份。
是后门。
是他在七十年前，就为今天埋下的伏笔。
天快黑时，吊唁的人陆续散去。我守在灵堂，用湿毛巾一遍遍擦拭供桌，把每一道木纹都擦得透亮。我爸不知何时站到了我身后，默默接过毛巾，拧干，接着擦。我们谁也没说话。直到他擦到桌角一处浅浅凹痕，停下来，用拇指反复摩挲：“这儿，是你八岁那年，拿他刻字的刻刀戳的。他非但没骂，还用这凹痕教你认‘凹’字——说‘凹’就是大地张开的嘴，人要懂得往里藏，也懂得往外吐。”
我点点头，喉头哽着什么，咽不下去，也吐不出来。
子时将至，院中灯笼尽数熄灭，唯余灵前长明灯一豆幽光。我把陶罐端端正正放在照片下方，罐口与相框下沿齐平。供桌上，朱砂笔已备好，笔尖饱蘸浓稠赤色，像凝固的血。
我站定，左手执笔，右手缓缓抬起，食指与中指并拢，拇指压住无名指与小指，结成“承露印”。掌心朝上，微微内凹，如承天露。
闭眼。
不是想他的样子，是想他手掌的温度。
那双手，冬天总是裂口，膏药贴了一层又一层；夏天则全是老茧，搓我后颈时像砂纸打磨；教我写“人”字时，他左手覆在我手背上，右手握着铅笔，笔尖划过糙纸，沙沙声像春蚕食叶。他腕骨凸出，硌得我手背生疼，可那疼里有种奇异的踏实，仿佛只要那只手还在，我就永远不会歪倒。
我开始写。
第一笔，起于左上，斜劈而下，是“人”的撇。笔锋未落，右耳突地一热，那蜂鸣又来了，却不再刺耳，反倒像远山寺钟，嗡——嗡——嗡——，一声比一声沉，一声比一声稳。
第二笔，自右上向左下回钩，是“人”的捺。笔尖触纸刹那，陶罐轻轻一颤，罐口溢出一缕青烟，极细，却韧，直直向上，撞在灵位木框底沿，竟不散，反如活物般沿框缘蜿蜒爬行，勾勒出枝干轮廓。
我咬住下唇，继续写。捺脚须顿、提、按，收锋要缓。笔尖悬停半寸，青烟已攀满整个灵位边框，枝干虬劲，分杈处悄然鼓起数个苞蕾，莹白微光，如将绽未绽的槐花。
就在此时，供桌下方传来窸窣轻响。
我睁眼低头。
陶罐里，那片枯槐叶正缓缓悬浮而起，叶面脉络金光流转，映得满室生辉。金光所至，地面浮尘自动聚拢，盘旋上升，竟在半空凝成数十个蝇头小楷，字字清晰：
人 口 手 日 月 山 水 火 土
全是当年他教新兵的字。
最后一个“土”字成形，整片叶子倏然爆开，化作漫天金粉，洋洋洒洒，落向灵位照片。金粉触及相纸，无声渗入，照片上老人的眼眸，竟似眨了一眨。
我膝盖一软，重重跪倒。
“师父——”
声音出口，嘶哑破碎，却像一把钥匙，咔哒一声，捅开了什么。
灵堂四壁，所有白布挽联无风自动，哗啦啦翻卷如浪。长明灯焰暴涨三尺，由黄转青，青焰之中，浮现出无数细碎光点，如萤火升腾，又似星子坠落。它们并不飞散，而是一齐涌向陶罐——涌入，再涌入，罐口青烟骤然加粗，金粉与青烟绞缠，轰然拔地而起，于半空舒展、延展、分枝、抽芽……一株虚幻却无比真实的槐树，在灵堂中央拔地而起！
树冠如盖，枝桠伸展至梁柱，叶片沙沙作响，竟真飘落下几片新绿嫩叶，落在供桌上，落在我的肩头，落在老爷子照片的镜面上。
就在这槐荫最盛之时，照片里的老人，嘴角极其缓慢地、向上牵起了一道弧度。
不是遗像该有的凝固微笑。
是活人才有的，释然的，终于卸下千斤重担的笑。
紧接着，整株幻槐开始变淡，光点由密转疏，由亮转柔，如退潮般向罐口回流。最后一点金芒没入陶罐时，罐身发出一声极轻的“啵”响，仿佛蛋壳初裂。
我颤抖着伸手，揭开罐盖。
罐中空空如也。唯有底部，静静躺着一枚崭新的槐荚，饱满青翠，弯如新月。
我拈起槐荚，凑近鼻端。没有腐朽气，没有陈年味，只有一股清冽水汽，混着初春泥土的微腥，还有……一丝极淡极淡的硝烟余味。
窗外，东方天际已透出一线鱼肚白。
我走出灵堂，站在院中。晨风拂面，带着湿润凉意。老槐树静默伫立，枝头却不知何时，悄然缀满了细小的、米粒般的槐花苞，怯生生地，在微光里泛着银白。
我爸站在我身侧，望着槐树，许久，才开口，声音很轻，像怕惊扰了什么：“你爷爷走那年，也是这个时节。槐花开得满院子都是，他说，槐花是树在哭，可哭完了，就得结果。”
我没答话，只把那枚青翠槐荚，轻轻按进自己右耳后的旧伤疤里。
皮肤微痒，继而温热。那槐荚竟如活物般，缓缓沉入皮下，消失不见。只在耳后留下一枚极淡的、槐叶形状的浅绿印记，脉络纤毫毕现。
远处，城市苏醒的喧嚣隐约传来，车流声、鸟鸣声、早点摊蒸笼掀盖的噗嗤声……人间烟火，滚滚如常。
我抬头，望向槐树最高处那根新抽出的嫩枝。枝头，一朵槐花正悄然绽开，花瓣洁白，蕊心一点鹅黄，在熹微晨光里，轻轻摇曳。
它不悲，亦不喜。
它只是开着。
就像七十年前，那个在雪坑里趴了一整夜的年轻人，终于听见了春天的第一声鸟叫。